мне не хватает прошлогодней ночной клубной жизни.
только в этих бешеных ритмах и танцах я позволял себе все
намеки. взгляды. грязь. разврат.
только в танце я позволял настолько владеть собой, и не было стыдно
запах чужих духов и чужое притяжение. запах чужого тела. сумасшедшие бесы в глазах.
мокрые от пота тела и одежда. страсть. рваное дыхание. поцелуи, куда придется.
неоновые огни. замедленное движение.
другая реальность.

а со стороны ведь это всего лишь "танец".

я скучаю.

теперь куда ни плюнь, повсюду чужое счастье.

Только пепел знает, что значит сгореть дотла.
Но я тоже скажу, близоруко взглянув вперед:
не все уносимо ветром, не все метла,
широко забирая по двору, подберет.

Мы останемся смятым окурком, плевком, в тени
под скамьей, куда угол проникнуть лучу не даст.
И слежимся в обнимку с грязью, считая дни,
в перегной, в осадок, в культурный пласт.

Замаравши совок, археолог разинет пасть
отрыгнуть; но его открытие прогремит
на весь мир, как зарытая в землю страсть,
как обратная версия пирамид.

"Падаль!" выдохнет он, обхватив живот,
но окажется дальше от нас, чем земля от птиц,
потому что падаль - свобода от клеток, свобода от
целого: апофеоз частиц. © Бродский

как я его обожаю.

Ёеее... никаких больше индийских специй и травыыыыы!
*неадекватит*

мне до черта грустно. даже нет - тоскливо.
пора бы уже научиться играть блюз.

пост Рейн. моя очередь
пост на девичник. моя очередь
пост Магн. моя очередь
пост на ремонт. моя очередь
пост Лоле. моя очередь
Полигон.
Практика по МБИ.

тест по МБИ.
сдача Магии Творчества

аааааа

а потом она приходит, вся такая промокшая, усталая и замерзшая, пьет свой горький противный кофе без единой ложки сахара, смотрит на меня виновато, кусает губы, много говорит, что-то объясняет и зачем-то оправдывается. а я едва ли понимаю весь смысл ею сказанного, молчу и киваю, и внезапно думаю, как было бы наверное здорово просидеть так с ней еще час, два, неделю… просто наблюдать за этими взлохмаченными волосами, длинными пальцами, сжимающими кружку с черным кофе и ногтями, покрашенными черным лаком.
только все это было бы слишком идеально. а идеального не бывает. и потому она уходит, и явно куда-то, где более тепло, уютно. туда, где согреют. а у меня остается только старый потрепанный том Фрейда «психология бессознательного», пачка сигарет Marlboro Golds, к которой я не притронусь потому что «уже не балуюсь», и куча невыученных вопросов к экзамену по логике.
------------
А еще я понимаю, как сильно хочу, чтобы кто-то сделал массаж головы. Мануальные терапевты говорят, что более всего человеку хочется массажа там, где у него «болит».
Наверное, это диагноз.